第240章
但同样的，「魔兽」认可了他的身份，他自杀的那一刻起, 「魔兽」也遭受到了重创。
本应该与他一同消亡的「魔兽」不知道为什么被保留了下来，像截肢后残留的幻肢痛、死去宠物的毛发还粘在衣服上、一场早已结束的噩梦还在持续回放。
这雾对他不起作用吗？不，恰恰相反，这雾太克制他。
重力被压制，体内的特异点即使存在但也无法调动力量，像被关进铁笼的猛兽，只能隔着栏杆咆哮，却咬不到任何人。
达摩克利斯剑就是证明——
剑是王权的象征、石板赋予的权柄，也是某种超越常规异能的“规则”。
雾把剑分离出来了，虽然只是残骸，但确实从他和圣域的链接中剥离了，变成一截灰败的、沉重的、除了当拐杖别无他用的石头。
栗花落与一停下脚步，喘了口气。
雾太浓了，能见度不足三米，连自己的脚都看不清，像踩在云里，像走在梦里。
周围没有任何声音，什么都没有，只有一片死寂的、乳白色的虚空，像整个世界被擦去了所有细节，只剩下最基础的、空荡荡的框架。
他敏锐地察觉到了，白雾浓郁的瞬间，魏尔伦消失了，不知道去了哪里。
不过栗花落与一没怎么在意。
空间系异能者都这么神出鬼没，像水里的鱼，像风里的沙，想抓的时候抓不到，不想抓的时候又突然冒出来，烦人，但习惯了。
他拖着剑继续往前走。
方向？没有方向。目的？没有目的。
栗花落与一只能靠本能寻找安全的地方，他的脑子此刻乱七八糟。
这个白雾只对异能者有效，他不知道会不会对兰波起效——兰波是异能者，只是此刻不能用而已。
如果雾对兰波起效，那么兰波的彩画集会被分离出来，实体化，然后攻击本体。
一个四岁的孩子，身体羸弱，面对自己的异能，能撑多久？
不知道。
中原中也是异能者，他遇到雾了怎么办？一个七岁的孩子，刚经历过暴走和反噬，身体虚弱得像纸，能对抗吗？
不知道。
水月太太呢？她是普通人，应该会被雾暂时“抹去”。如果她还活着的话，但中也和她在一起，中也暴走后她会不会被牵连？
不知道。
太多不知道，太多不确定，太多无法掌控的变量。
烦躁像蚂蚁一样啃噬神经，但比烦躁更深的是疲惫——
那种从骨头缝里渗出来的、像铅一样沉重的疲惫，像整个人被掏空，只剩下薄薄一层皮囊，勉强维持着形状，一碰就碎。
他走着，剑拖在地上，发出沙沙的摩擦声，剑尖突然被什么东西挡住了。
栗花落与一抬起头，雾里站着一个人。
距离很近，大概两米，很高的个子，比他高半个头，肩膀宽阔，身形挺拔，穿着剪裁合体的西装，是那种贵气凌人的、私人订制的、每一道线条都透着钱和权的傲慢的西装。
西装是深蓝色的，近乎黑，领口别着银质的胸针，袖口露出铂金袖扣，在雾里闪着冷冽的光。
再往上，是脸。
雾稍微散开了一些，像舞台的幕布被无形的手撩开一道缝隙，露出后面演员的真容。
栗花落与一愣住了。
那张脸——
金色的长发，随意披散在肩头，发尾微卷。皮肤很白，不是苍白，是那种养尊处优的、像瓷器一样细腻的白。与他相同的蓝色眼睛里面燃烧着某种近乎嚣张的光芒。
五官的轮廓和他一模一样，不，不完全一样——
对方更成熟，线条更分明，下颌的弧度更锋利，嘴角的弧度更傲慢，像经过岁月打磨的、更完美的版本。
像照镜子，但镜子里的人比他年长几岁，比他健康，比他完整，比他从容，比他……更像一个“人”。
那人看着他，嘴角勾起一个居高临下的、带着审视意味的弧度。
然后他开口，声音很悦耳，像大提琴的低鸣，但说出来的话属实令人反胃：“迷路的小狗？”
栗花落与一没说话。他盯着那张脸，脑子里像有一万只蜜蜂在嗡嗡作响，混乱，嘈杂，无法思考。
这张脸太熟悉了，熟悉到像每天在镜子里看到的脸，但又太陌生了，陌生到像从未见过的陌生人。
他是谁？不，应该问——他是什么？
雾还在流动，像乳白色的河流，缓慢地、粘稠地、无声地包围着两人。
空气里有那种甜腻的香气，混着血腥味，混着铁锈味与某种更深的、像腐烂的玫瑰一样的味道。
穿西装的人迈步，朝栗花落与一走来。
脚步很稳，红底皮鞋踩在地面上上，发出清脆的咔嗒声。他走到栗花落与一面前，停下，距离不到一米，近到能闻到他身上的香水味——
浓郁的、昂贵的、像雪松混着琥珀的味道，强势地压过雾的甜腻，压过血的腥气，像一道无形的墙。
他低头，看着栗花落与一手里拖着的剑，剑身上灰败的纹路与那些干枯的、像死藤一样的枝桠。
然后他发出了一个充满某种讽刺的笑。
“真狼狈，”他说，声音像在点评一件无关紧要的事，“像被扔进垃圾桶的破玩具。”
栗花落与一仍然没说话，他握紧了剑柄。
穿西装的人似乎觉得有趣，伸出手，手指修长，指甲修剪得整齐干净。他轻轻碰了碰剑身，指尖划过枯萎的纹路，动作很轻，像在抚摸情人的皮肤。
“达摩克利斯剑？”他低声说，像在自言自语，“真有意思，居然有人能把这种东西具象化……不过，看起来快死了。”
他收回手，重新看向栗花落与一的眼睛。
“你是谁派来的？”他问，语气很随意，像在问今天的天气，“钟塔？公社？还是……别的什么小组织？”
栗花落与一张了张嘴，想说话，但喉咙里涌上一股血，呛得他咳嗽。血从嘴角溢出来，滴在胸前。
穿西装的人皱了皱眉，像看到了什么脏东西。“算了，”他说，声音冷了一些，“不重要。”
栗花落与一甚至没看清他的动作，只感觉到一股劲风扑面，然后胸口一凉。
他低头，果然看见了一把剑从背后刺穿了他的心脏。
剑身半透明，内部流淌着暗金色的光脉，表面蔓延着灰败的枯萎纹路，剑刃边缘缠绕着干枯卷曲的暗色枝桠——
是达摩克利斯剑，他的剑，但又不是他的剑，因为剑柄握在穿西装的人手里，而剑尖从他的胸口透出来，滴着血，是他的血。
剧痛像海啸一样席卷全身，那种疼痛像存在本身被撕裂的崩溃感。
他能感觉到剑身在心脏里搅动、血液从破裂的血管里喷涌，以及体内的力量像退潮一样从四肢百骸流失。
栗花落与一疼得跪下去，膝盖砸在地面上，发出沉闷的声响。
剑还插在胸口，穿西装的人松开了手，剑就那样竖着，像一根标枪，把他钉在地上。
血从伤口涌出来，顺着剑身流淌，滴在地面上，汇聚成一小滩，暗红色的，像盛开的恶之花。
血液流过剑身时，那些灰败的纹路像活过来一样，开始吸收血液，发出微弱的、暗金色的光，像濒死的萤火虫在挣扎。
穿西装的人后退一步，他怕血溅到西装上。他双手插回口袋，重新打量栗花落与一，眼神很平静，像在看一场即将落幕的戏剧。
“该不会是哑巴吧。”他轻声说，语气里带着一丝不耐烦，“算了，反正快死了。”
栗花落与一抬起头，看着他。
视野开始模糊，像蒙了一层血雾，像浸在水里看东西，轮廓扭曲，颜色混浊。
穿西装的人站在雾里，像一道剪影，像一场幻觉，像从未存在过的幽灵。
但疼痛是真实的，血液流失带来的寒冷是真实的，生命从指缝流走的无力感是真实的。
他张开嘴，想说什么，但喉咙里只有血涌上来，咕噜咕噜的，像坏掉的水管。他咳了几声，血喷出来，溅在手上，溅在剑上，溅在地上。
穿西装的人看着他咳血，脸上没有任何表情，像在看一只蟑螂在挣扎。
然后他转身，准备离开。脚步刚迈出，他又停住了，因为他听见了声音。
声音来自那把剑，那把达摩克利斯剑在震动。
不是被风吹动，不是被血浸润，是自发的、像心脏跳动一样的震动。剑身上的暗金色光脉突然明亮起来，像被注入了燃料的火，像被唤醒的火山。
枯萎的纹路开始蔓延，像藤蔓一样爬上剑柄，爬上栗花落与一的手，爬上他的手臂，爬上他的肩膀，爬上他的脖子，爬上他的脸。
本应该与他一同消亡的「魔兽」不知道为什么被保留了下来，像截肢后残留的幻肢痛、死去宠物的毛发还粘在衣服上、一场早已结束的噩梦还在持续回放。
这雾对他不起作用吗？不，恰恰相反，这雾太克制他。
重力被压制，体内的特异点即使存在但也无法调动力量，像被关进铁笼的猛兽，只能隔着栏杆咆哮，却咬不到任何人。
达摩克利斯剑就是证明——
剑是王权的象征、石板赋予的权柄，也是某种超越常规异能的“规则”。
雾把剑分离出来了，虽然只是残骸，但确实从他和圣域的链接中剥离了，变成一截灰败的、沉重的、除了当拐杖别无他用的石头。
栗花落与一停下脚步，喘了口气。
雾太浓了，能见度不足三米，连自己的脚都看不清，像踩在云里，像走在梦里。
周围没有任何声音，什么都没有，只有一片死寂的、乳白色的虚空，像整个世界被擦去了所有细节，只剩下最基础的、空荡荡的框架。
他敏锐地察觉到了，白雾浓郁的瞬间，魏尔伦消失了，不知道去了哪里。
不过栗花落与一没怎么在意。
空间系异能者都这么神出鬼没，像水里的鱼，像风里的沙，想抓的时候抓不到，不想抓的时候又突然冒出来，烦人，但习惯了。
他拖着剑继续往前走。
方向？没有方向。目的？没有目的。
栗花落与一只能靠本能寻找安全的地方，他的脑子此刻乱七八糟。
这个白雾只对异能者有效，他不知道会不会对兰波起效——兰波是异能者，只是此刻不能用而已。
如果雾对兰波起效，那么兰波的彩画集会被分离出来，实体化，然后攻击本体。
一个四岁的孩子，身体羸弱，面对自己的异能，能撑多久？
不知道。
中原中也是异能者，他遇到雾了怎么办？一个七岁的孩子，刚经历过暴走和反噬，身体虚弱得像纸，能对抗吗？
不知道。
水月太太呢？她是普通人，应该会被雾暂时“抹去”。如果她还活着的话，但中也和她在一起，中也暴走后她会不会被牵连？
不知道。
太多不知道，太多不确定，太多无法掌控的变量。
烦躁像蚂蚁一样啃噬神经，但比烦躁更深的是疲惫——
那种从骨头缝里渗出来的、像铅一样沉重的疲惫，像整个人被掏空，只剩下薄薄一层皮囊，勉强维持着形状，一碰就碎。
他走着，剑拖在地上，发出沙沙的摩擦声，剑尖突然被什么东西挡住了。
栗花落与一抬起头，雾里站着一个人。
距离很近，大概两米，很高的个子，比他高半个头，肩膀宽阔，身形挺拔，穿着剪裁合体的西装，是那种贵气凌人的、私人订制的、每一道线条都透着钱和权的傲慢的西装。
西装是深蓝色的，近乎黑，领口别着银质的胸针，袖口露出铂金袖扣，在雾里闪着冷冽的光。
再往上，是脸。
雾稍微散开了一些，像舞台的幕布被无形的手撩开一道缝隙，露出后面演员的真容。
栗花落与一愣住了。
那张脸——
金色的长发，随意披散在肩头，发尾微卷。皮肤很白，不是苍白，是那种养尊处优的、像瓷器一样细腻的白。与他相同的蓝色眼睛里面燃烧着某种近乎嚣张的光芒。
五官的轮廓和他一模一样，不，不完全一样——
对方更成熟，线条更分明，下颌的弧度更锋利，嘴角的弧度更傲慢，像经过岁月打磨的、更完美的版本。
像照镜子，但镜子里的人比他年长几岁，比他健康，比他完整，比他从容，比他……更像一个“人”。
那人看着他，嘴角勾起一个居高临下的、带着审视意味的弧度。
然后他开口，声音很悦耳，像大提琴的低鸣，但说出来的话属实令人反胃：“迷路的小狗？”
栗花落与一没说话。他盯着那张脸，脑子里像有一万只蜜蜂在嗡嗡作响，混乱，嘈杂，无法思考。
这张脸太熟悉了，熟悉到像每天在镜子里看到的脸，但又太陌生了，陌生到像从未见过的陌生人。
他是谁？不，应该问——他是什么？
雾还在流动，像乳白色的河流，缓慢地、粘稠地、无声地包围着两人。
空气里有那种甜腻的香气，混着血腥味，混着铁锈味与某种更深的、像腐烂的玫瑰一样的味道。
穿西装的人迈步，朝栗花落与一走来。
脚步很稳，红底皮鞋踩在地面上上，发出清脆的咔嗒声。他走到栗花落与一面前，停下，距离不到一米，近到能闻到他身上的香水味——
浓郁的、昂贵的、像雪松混着琥珀的味道，强势地压过雾的甜腻，压过血的腥气，像一道无形的墙。
他低头，看着栗花落与一手里拖着的剑，剑身上灰败的纹路与那些干枯的、像死藤一样的枝桠。
然后他发出了一个充满某种讽刺的笑。
“真狼狈，”他说，声音像在点评一件无关紧要的事，“像被扔进垃圾桶的破玩具。”
栗花落与一仍然没说话，他握紧了剑柄。
穿西装的人似乎觉得有趣，伸出手，手指修长，指甲修剪得整齐干净。他轻轻碰了碰剑身，指尖划过枯萎的纹路，动作很轻，像在抚摸情人的皮肤。
“达摩克利斯剑？”他低声说，像在自言自语，“真有意思，居然有人能把这种东西具象化……不过，看起来快死了。”
他收回手，重新看向栗花落与一的眼睛。
“你是谁派来的？”他问，语气很随意，像在问今天的天气，“钟塔？公社？还是……别的什么小组织？”
栗花落与一张了张嘴，想说话，但喉咙里涌上一股血，呛得他咳嗽。血从嘴角溢出来，滴在胸前。
穿西装的人皱了皱眉，像看到了什么脏东西。“算了，”他说，声音冷了一些，“不重要。”
栗花落与一甚至没看清他的动作，只感觉到一股劲风扑面，然后胸口一凉。
他低头，果然看见了一把剑从背后刺穿了他的心脏。
剑身半透明，内部流淌着暗金色的光脉，表面蔓延着灰败的枯萎纹路，剑刃边缘缠绕着干枯卷曲的暗色枝桠——
是达摩克利斯剑，他的剑，但又不是他的剑，因为剑柄握在穿西装的人手里，而剑尖从他的胸口透出来，滴着血，是他的血。
剧痛像海啸一样席卷全身，那种疼痛像存在本身被撕裂的崩溃感。
他能感觉到剑身在心脏里搅动、血液从破裂的血管里喷涌，以及体内的力量像退潮一样从四肢百骸流失。
栗花落与一疼得跪下去，膝盖砸在地面上，发出沉闷的声响。
剑还插在胸口，穿西装的人松开了手，剑就那样竖着，像一根标枪，把他钉在地上。
血从伤口涌出来，顺着剑身流淌，滴在地面上，汇聚成一小滩，暗红色的，像盛开的恶之花。
血液流过剑身时，那些灰败的纹路像活过来一样，开始吸收血液，发出微弱的、暗金色的光，像濒死的萤火虫在挣扎。
穿西装的人后退一步，他怕血溅到西装上。他双手插回口袋，重新打量栗花落与一，眼神很平静，像在看一场即将落幕的戏剧。
“该不会是哑巴吧。”他轻声说，语气里带着一丝不耐烦，“算了，反正快死了。”
栗花落与一抬起头，看着他。
视野开始模糊，像蒙了一层血雾，像浸在水里看东西，轮廓扭曲，颜色混浊。
穿西装的人站在雾里，像一道剪影，像一场幻觉，像从未存在过的幽灵。
但疼痛是真实的，血液流失带来的寒冷是真实的，生命从指缝流走的无力感是真实的。
他张开嘴，想说什么，但喉咙里只有血涌上来，咕噜咕噜的，像坏掉的水管。他咳了几声，血喷出来，溅在手上，溅在剑上，溅在地上。
穿西装的人看着他咳血，脸上没有任何表情，像在看一只蟑螂在挣扎。
然后他转身，准备离开。脚步刚迈出，他又停住了，因为他听见了声音。
声音来自那把剑，那把达摩克利斯剑在震动。
不是被风吹动，不是被血浸润，是自发的、像心脏跳动一样的震动。剑身上的暗金色光脉突然明亮起来，像被注入了燃料的火，像被唤醒的火山。
枯萎的纹路开始蔓延，像藤蔓一样爬上剑柄，爬上栗花落与一的手，爬上他的手臂，爬上他的肩膀，爬上他的脖子，爬上他的脸。