第109章
莱恩抬头看了他一眼，没说话。
“要去格伦科？”收银员一边找零一边问，“那边现在没什么游客了，天气又不好。”
“去看看朋友。”兰波说。
“那你朋友可够孤僻的。”收银员笑了，“那地方就几户人家，冬天一下雪，路都封了。”
回到车上，兰波把热狗递给莱恩。孩子小口吃着，突然说：“那个人……在观察我们。”
兰波的手顿了一下：“谁？”
“加油站的。”莱恩说，“他看了我们三次。第一次是进卫生间的时候，第二次是买热狗的时候，第三次是上车的时候。”
兰波透过车窗看了眼加油站。收银员已经回到柜台后，继续看电视了。
“你怎么知道？”兰波问。
“感觉。”莱恩咬了口热狗，“他的眼睛……跟着我们转。”
四岁的孩子不应该有这么强的观察力，但莱恩不是普通孩子。
“没事。”兰波发动车子，“可能只是无聊。”
但他心里清楚，那可能不只是无聊。王尔德是钟塔侍从的重点监管对象，任何靠近他旧居的人，都可能被留意。
车子重新驶上公路。夜幕彻底降下来，车灯切开黑暗，照亮前方蜿蜒的道路。
又开了一个小时，导航提示他们该拐进一条小路了。那条路很窄，两侧是高大的树篱，树枝刮擦着车身，发出沙沙的声响。
路的尽头是一栋两层高的石屋，孤零零立在一片荒草中。屋子没有灯光，窗户黑洞洞的，像睁着又盲了的眼睛。
兰波把车停在屋前空地上，关掉引擎。
雨又开始下了，细密的雨点打在挡风玻璃上，发出细碎的声响。
“到了？”莱恩问。
“嗯。”兰波从背包里拿出手电筒，“在车上等我，我进去看看。”
“我也去。”莱恩说。
兰波看了他一眼，犹豫了几秒，最后还是点点头：“跟紧我。”
石屋的门没锁，一推就开了。门轴发出刺耳的吱呀声，在寂静的夜里格外清晰。
手电筒的光束切开黑暗，照亮布满灰尘的玄关。地上散落着几张旧报纸，墙角堆着几个空画框，空气里有股霉味和松节油混合的气味。
兰波牵着莱恩走进屋子。客厅很大，但几乎被画架和画布占满了。那些画布大多蒙着白布，像一群沉默的幽灵立在黑暗里。
手电筒的光扫过墙壁，兰波看见墙上钉着几幅完成的作品——都是风景画，色调阴沉，笔触狂乱。
苏格兰的荒野、暴雨中的海岸、扭曲的枯树……每一幅都透出一种压抑的疯狂。
“阿尔蒂尔。”莱恩突然拉了拉他的手。
兰波低头：“怎么了？”
莱恩伸手指向客厅深处。手电筒的光移过去，照出一幅没有蒙布的画。
那幅画很大，几乎占据了一整面墙。
画上是一个十五六岁的少年。
金色头发，蓝色眼睛，穿着欧洲异能局专属于法兰西的深蓝色制服。少年站得笔直，背景是欧洲异能局那座标志性的白色主楼。
他的表情很冷，嘴唇抿得很紧，蓝色眼睛里没有任何温度。
但是在那冷硬的表情之下，对方脸上又透出一种细微的、近乎破碎的悲伤。
那种悲伤不是浮在表面的，而是浸在眼神深处的，像被冰封在湖底的东西。
画的右下角有一行小字：
莱恩·阿什当，重力操控，无解级。
兰波的手电筒光束在那行字上停留了几秒。
这不是王尔德画的——至少不完全是。
王尔德三年前就被监管了，上个月才逃离，不可能在这里画新画，但这幅画的颜料看起来很新，笔触也确实是王尔德的风格。
除非……画自己变了。
就在兰波思考的间隙，莱恩向前走了一步。
他的眼睛紧紧盯着画里的少年，蓝色瞳孔在昏暗的光线下微微放大。他走得很慢，一步一步，像被什么无形的东西牵引着。
“莱恩？”兰波叫他。
莱恩没听见。他走到画前，仰起头，手电筒的光从下方照上来。
画里的少年眨了眨眼。
兰波的后背瞬间绷紧，他握紧手电筒，光束因为手的微颤而晃动。
不是错觉！
画里的少年真的眨了眨眼，然后，他的目光从画外移开，缓缓转向了站在画前的莱恩。
两个莱恩对视着。
一个在画布上，十五六岁，穿着制服，表情冰冷。
一个在画布前，四岁，戴着过大的礼帽，眼神清澈。
时间凝固了几秒。
然后画里的少年开口了。
声音不是从画布上传来的，是直接响在房间里的，很轻，很平静，带着点不属于这个年龄的疲惫：“你来了。”
莱恩仰头看着他，没说话。
画里的少年等了等，见莱恩不回答，又开口：“你不记得我了。”
这不是问句。
莱恩摇摇头，声音很小：“不记得。”
“我猜也是。”画里的少年说，“如果你记得，就不会是现在这个样子。”
他的手抬起来，轻轻碰了碰画布的表面。那个动作很自然，就像真的在触摸玻璃或者水面。画布微微凹陷，泛起一圈细微的涟漪。
“这是哪里？”莱恩问。
“一幅画。”画里的少年说，“王尔德的画。但他画我的时候，我不是现在这个样子——他画的是别的东西，一片海，或者一片云……抱歉，我不记得了。但画完之后，画就自己变了。它吸收来看它的人的记忆，然后变成他们心里最想看到的东西，或者……最怕看到的东西。”
他的目光移向兰波，停留了一秒，又回到莱恩身上。
“你来看我，所以画变成了我。”他说，“或许是因为你想知道我是谁。”
“你是谁？”莱恩问。
画里的少年沉默了几秒。
“我是你。”他说，“另一个你。在另一个时间，另一个地方，穿着这身衣服，站在这栋楼前的你。”
“那是……什么时候？”
“我不记得了。”画里的少年说，“我只是一幅画。”
他伸出手，手掌贴在画布上。画布再次泛起涟漪，这次更明显，像水面被石子打破平静。
“我一直在这里。”他说，“看着每一个来看画的人。钟塔侍从的人来过，公社的人来过，还有一些……不认识的人。他们站在画前，看着我，想着自己的事。画就把他们的记忆吸收一点，变成新的画面。有时候我会看到海，有时候看到森林，有时候看到不认识的人脸。”
他的声音很平静，但兰波听出了一丝别的东西——一种深埋在平静下的、几乎察觉不到的厌倦。
“那你……”莱恩开口，又停住，好像不知道该怎么问。
“你想问，我是不是真的？”画里的少年笑了笑。那个笑容很淡，几乎没有牵动嘴角，但眼睛里的冰冷融化了一点点。
“我是真的。”他说，“至少，我真的是一幅画。我的记忆，我的感觉，我站在相机前时手腕上金属环勒出的红痕——都是真的。画把它们都困住了，困在这块布上，困在这些颜料里。”
他顿了顿，看向莱恩：“但你不一样。你站在外面，你是自由的。”
莱恩低下头，看着自己的手，他把礼帽拿了下来。过了很久，他才小声说：“我不自由。”
“为什么？”
“因为……”莱恩的声音越来越小，“我不知道该去哪里。”
画里的少年没有说话。他看着莱恩，蓝色眼睛里有什么东西闪了一下，很快又消失了。
窗外雨声变大了，噼里啪啦敲打着玻璃。
“带我离开吧。”画里的少年突然说，声音比刚才轻了很多，“douze。”
莱恩猛地抬头。
那个名字——douze。
他听过那个名字，在梦里，在那个呼唤他的声音里。
那是另一个世界的他的名字，黑之十二号的名字。
“你叫我什么？”莱恩问。
“douze。”画里的少年重复了一遍，“那是你的名字，不是吗？在实验室里，他们给你的编号——黑之十二号。”
莱恩的手指微微收紧，礼帽的帽檐被他捏得变了形。
“我不记得。”他说。
“我知道。”画里的少年说，“但我知道。我记得实验室的白墙，记得地板冰凉的温度，记得他们叫我十二号时的语气。我记得……很多你不记得的事。”
他的手从画布上放下来，垂在身侧。
“要去格伦科？”收银员一边找零一边问，“那边现在没什么游客了，天气又不好。”
“去看看朋友。”兰波说。
“那你朋友可够孤僻的。”收银员笑了，“那地方就几户人家，冬天一下雪，路都封了。”
回到车上，兰波把热狗递给莱恩。孩子小口吃着，突然说：“那个人……在观察我们。”
兰波的手顿了一下：“谁？”
“加油站的。”莱恩说，“他看了我们三次。第一次是进卫生间的时候，第二次是买热狗的时候，第三次是上车的时候。”
兰波透过车窗看了眼加油站。收银员已经回到柜台后，继续看电视了。
“你怎么知道？”兰波问。
“感觉。”莱恩咬了口热狗，“他的眼睛……跟着我们转。”
四岁的孩子不应该有这么强的观察力，但莱恩不是普通孩子。
“没事。”兰波发动车子，“可能只是无聊。”
但他心里清楚，那可能不只是无聊。王尔德是钟塔侍从的重点监管对象，任何靠近他旧居的人，都可能被留意。
车子重新驶上公路。夜幕彻底降下来，车灯切开黑暗，照亮前方蜿蜒的道路。
又开了一个小时，导航提示他们该拐进一条小路了。那条路很窄，两侧是高大的树篱，树枝刮擦着车身，发出沙沙的声响。
路的尽头是一栋两层高的石屋，孤零零立在一片荒草中。屋子没有灯光，窗户黑洞洞的，像睁着又盲了的眼睛。
兰波把车停在屋前空地上，关掉引擎。
雨又开始下了，细密的雨点打在挡风玻璃上，发出细碎的声响。
“到了？”莱恩问。
“嗯。”兰波从背包里拿出手电筒，“在车上等我，我进去看看。”
“我也去。”莱恩说。
兰波看了他一眼，犹豫了几秒，最后还是点点头：“跟紧我。”
石屋的门没锁，一推就开了。门轴发出刺耳的吱呀声，在寂静的夜里格外清晰。
手电筒的光束切开黑暗，照亮布满灰尘的玄关。地上散落着几张旧报纸，墙角堆着几个空画框，空气里有股霉味和松节油混合的气味。
兰波牵着莱恩走进屋子。客厅很大，但几乎被画架和画布占满了。那些画布大多蒙着白布，像一群沉默的幽灵立在黑暗里。
手电筒的光扫过墙壁，兰波看见墙上钉着几幅完成的作品——都是风景画，色调阴沉，笔触狂乱。
苏格兰的荒野、暴雨中的海岸、扭曲的枯树……每一幅都透出一种压抑的疯狂。
“阿尔蒂尔。”莱恩突然拉了拉他的手。
兰波低头：“怎么了？”
莱恩伸手指向客厅深处。手电筒的光移过去，照出一幅没有蒙布的画。
那幅画很大，几乎占据了一整面墙。
画上是一个十五六岁的少年。
金色头发，蓝色眼睛，穿着欧洲异能局专属于法兰西的深蓝色制服。少年站得笔直，背景是欧洲异能局那座标志性的白色主楼。
他的表情很冷，嘴唇抿得很紧，蓝色眼睛里没有任何温度。
但是在那冷硬的表情之下，对方脸上又透出一种细微的、近乎破碎的悲伤。
那种悲伤不是浮在表面的，而是浸在眼神深处的，像被冰封在湖底的东西。
画的右下角有一行小字：
莱恩·阿什当，重力操控，无解级。
兰波的手电筒光束在那行字上停留了几秒。
这不是王尔德画的——至少不完全是。
王尔德三年前就被监管了，上个月才逃离，不可能在这里画新画，但这幅画的颜料看起来很新，笔触也确实是王尔德的风格。
除非……画自己变了。
就在兰波思考的间隙，莱恩向前走了一步。
他的眼睛紧紧盯着画里的少年，蓝色瞳孔在昏暗的光线下微微放大。他走得很慢，一步一步，像被什么无形的东西牵引着。
“莱恩？”兰波叫他。
莱恩没听见。他走到画前，仰起头，手电筒的光从下方照上来。
画里的少年眨了眨眼。
兰波的后背瞬间绷紧，他握紧手电筒，光束因为手的微颤而晃动。
不是错觉！
画里的少年真的眨了眨眼，然后，他的目光从画外移开，缓缓转向了站在画前的莱恩。
两个莱恩对视着。
一个在画布上，十五六岁，穿着制服，表情冰冷。
一个在画布前，四岁，戴着过大的礼帽，眼神清澈。
时间凝固了几秒。
然后画里的少年开口了。
声音不是从画布上传来的，是直接响在房间里的，很轻，很平静，带着点不属于这个年龄的疲惫：“你来了。”
莱恩仰头看着他，没说话。
画里的少年等了等，见莱恩不回答，又开口：“你不记得我了。”
这不是问句。
莱恩摇摇头，声音很小：“不记得。”
“我猜也是。”画里的少年说，“如果你记得，就不会是现在这个样子。”
他的手抬起来，轻轻碰了碰画布的表面。那个动作很自然，就像真的在触摸玻璃或者水面。画布微微凹陷，泛起一圈细微的涟漪。
“这是哪里？”莱恩问。
“一幅画。”画里的少年说，“王尔德的画。但他画我的时候，我不是现在这个样子——他画的是别的东西，一片海，或者一片云……抱歉，我不记得了。但画完之后，画就自己变了。它吸收来看它的人的记忆，然后变成他们心里最想看到的东西，或者……最怕看到的东西。”
他的目光移向兰波，停留了一秒，又回到莱恩身上。
“你来看我，所以画变成了我。”他说，“或许是因为你想知道我是谁。”
“你是谁？”莱恩问。
画里的少年沉默了几秒。
“我是你。”他说，“另一个你。在另一个时间，另一个地方，穿着这身衣服，站在这栋楼前的你。”
“那是……什么时候？”
“我不记得了。”画里的少年说，“我只是一幅画。”
他伸出手，手掌贴在画布上。画布再次泛起涟漪，这次更明显，像水面被石子打破平静。
“我一直在这里。”他说，“看着每一个来看画的人。钟塔侍从的人来过，公社的人来过，还有一些……不认识的人。他们站在画前，看着我，想着自己的事。画就把他们的记忆吸收一点，变成新的画面。有时候我会看到海，有时候看到森林，有时候看到不认识的人脸。”
他的声音很平静，但兰波听出了一丝别的东西——一种深埋在平静下的、几乎察觉不到的厌倦。
“那你……”莱恩开口，又停住，好像不知道该怎么问。
“你想问，我是不是真的？”画里的少年笑了笑。那个笑容很淡，几乎没有牵动嘴角，但眼睛里的冰冷融化了一点点。
“我是真的。”他说，“至少，我真的是一幅画。我的记忆，我的感觉，我站在相机前时手腕上金属环勒出的红痕——都是真的。画把它们都困住了，困在这块布上，困在这些颜料里。”
他顿了顿，看向莱恩：“但你不一样。你站在外面，你是自由的。”
莱恩低下头，看着自己的手，他把礼帽拿了下来。过了很久，他才小声说：“我不自由。”
“为什么？”
“因为……”莱恩的声音越来越小，“我不知道该去哪里。”
画里的少年没有说话。他看着莱恩，蓝色眼睛里有什么东西闪了一下，很快又消失了。
窗外雨声变大了，噼里啪啦敲打着玻璃。
“带我离开吧。”画里的少年突然说，声音比刚才轻了很多，“douze。”
莱恩猛地抬头。
那个名字——douze。
他听过那个名字，在梦里，在那个呼唤他的声音里。
那是另一个世界的他的名字，黑之十二号的名字。
“你叫我什么？”莱恩问。
“douze。”画里的少年重复了一遍，“那是你的名字，不是吗？在实验室里，他们给你的编号——黑之十二号。”
莱恩的手指微微收紧，礼帽的帽檐被他捏得变了形。
“我不记得。”他说。
“我知道。”画里的少年说，“但我知道。我记得实验室的白墙，记得地板冰凉的温度，记得他们叫我十二号时的语气。我记得……很多你不记得的事。”
他的手从画布上放下来，垂在身侧。